дунешь на пламя - искры уходят в небо,
не опасаясь, все ли оплачены требы,
тысячей маленьких богоугодных глорий,
только сжимает душу пространствами крепко,
больно рубцует там, где всё вырвано с корнем,
пластырем лепит на душу чужие строчки,
льёт ей на трещинки-ранки года елеем -
это война, но тихая, без объявленья,
кто-то из ангелов правит, что я раскурочил,
кто-то из ангелов плачет, скорбя и жалея,
кто-то, конечно же, просит - прости его, Отче.
Мне не понять, где тут лево- и право-славный,
в этой войне только смертный рискует жизнью.
Может, я ангелом стал, незаметно-плавно...
Да и войны, может, нет... Только высший бизнес.
Антиподы-105: "православие"-"бизнес"
