Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 65
Авторов: 0
Гостей: 65
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

АЛИСА ИЗ «СТЕПНОГО ВЕСТНИКА»
Она такая… Такая нежная… Как весенний снег… Её лицо, словно бутон… Веки нежные, как лепестки роз… Она, как пирожное… Сладкое, кремовое пирожное, которое хочется скушать одними губами… Моя рука тянется к её руке… Пустой рукав… Как же я совсем позабыл?! В который уж раз за сегодня?! В который уж раз за эти дни?!
Осень. Листья, опавшие с деревьев, хрустят как печенье. А сумерки тёплые, и даже – жаркие. Обморок. Обморок природы, затихающей в преддверии Большого Сна. Обморок, пока ещё на удивление ярких, звёзд, видимых на небосклоне над ближними и дальними городами. Обморок уходящего лета. Обморок уходящего тепла. И вообще – обморок всего. Обморок всего. Обморок всего живого и неживого, всего видимого и невидимого в этом бренном, подлунном мире, существующем в этот болезненно-обморочный час такого же болезненно-обморочного мироздания.
Её голос… На что же он похож? – Он так неизбывно напоминает солнце, скатывающееся за горизонт. Всякий раз, когда подолгу смотришь на закат летнего, знойного, переспелого солнца, так и ждёшь, что вот-вот заслышишь мучительно-сладостный стон, подобный этому томному голосу, слушать который иногда бывает самой настоящей пыткой, гораздо более страшной нежели все испанские башмачки и велья* вместе взятые.
Горячий запах прелой травы, пересохших клумб и газонов, листьев выжженных терпким паром ранней, терпкой, душной осени, паром, которым пропитана вся эта ночь, проникает в лёгкие. Нечем дышать. Он выедает внутренности. Выедает насквозь. Кажется, что где-то, совсем рядом пылает гигантская жаровня с растопленным на ней тмином, подожжённая последними лучами солнца, успевшего уже отполыхать и погаснуть.
Познакомились мы в жаркий, летний день, когда лето, перевалив за свою середину, отмеренную извечными циклами миропорядка, подобно тому, как переваливает зенит солнце, неумолимо обозначающее свой путь к закату в наиболее душные, предвечерние часы, иссушало по его примеру всех и вся. Иссушало непомерной духотой, пересохшими фонтанами, очередями возле будок с газированной водой и квасных ларьков. Познакомились в редакции городского еженедельника «Степной Вестник», открывшегося около года назад.
Тогда я принёс в «Степной Вестник» один из своих рассказов. Потом, бывал там часто. Был жаркий день. Вернее, его ещё более жаркие предвечерние часы. Знойное солнце всё явственнее и явственнее клонилось к закату. Огромная комната, в которой находилась редакция, почему-то казавшаяся полупустой, была заполнена была заполнена таинственным, вовсе не «редакционным» полумраком. Свет едва проникал с улицы сквозь затемнённые, приспущенные жалюзи.
Тогда-то и узнал, что зовут её Алиса.
-Но не из Страны Чудес, а всего лишь – из редакции «Степного Вестника», - как уточнила она.
Редакция помещалась на первом этаже огромного кирпичного здания, высящегося на краю городского парка, источающего неимоверно дурманящий запах георгин и петуний.
Интересное дело. Вся редакция «Степного Вестника» состояла исключительно из женщин. Их «фирменный» стиль работы состоял в том, чтобы приходить в редакцию уже под вечер и работать до утра, потом снова отсыпаясь до следующего вечера. По причине неимоверной духоты, а также – не стесняясь встретить кого бы то ни было в вечерние часы в полутёмных коридорах этого здания, в котором кто только не находился, какие только фирмы здесь ни обитали, они, явившись на работу, тут же сбрасывали платья, и без того более чем сверх вольные, оставаясь в одних купальниках. Их неизменно очаровывающие тела, слегка тронутые пурпурно-сексуальным загаром, вино, краснеющее в бокалах, являющееся неизменным спутником жизни и работы «Степного Вестника», под цвет таким же, густо краснеющим лучам заката, заглядывающего через полузадёрнутые жалюзи…
А потом её не стало… Пылающий Кавказ… Пылающий, полыхающий Юг… Впрочем, от нас – не так уж далеко… Зачем понадобилась Алисе та командировка?! Она хотела быть первой. Во всяком случае – первой из нашего города.
В те дни моя соседка – врач из военного госпиталя – рассказывала про девочек-медсестёр из числа её подчинённых, что рвались в Чечню наперебой. Рассказывала с обескураживающим спокойствием: «А чего не ехать-то?! Их там моментом разбирают по палаткам высшие чины. Возвращаются при деньгах, при шмотках, ну и так далее… И сами довольны, и мужья их – тоже… Гуляй – не хочу! До следующей поездки…»
Помню, спросил потом Алису: «Неужели для тебя не нашлось палатки?». Лишь молчание в ответ… Да, есть вопросы, ответов на которые не существует в природе.
Шепчу, как в те давние дни, предшествовавшие поездке:
-Алиса, девочка моя…
-Я – не девочка… Не девочка… Не девочка…
Кажется, она смеётся… Снова смеётся, как тогда… Так и ждёшь, что сейчас она прищёлкнет тебя по носу своим длинным пальцем с аккуратным, отточенным, наманикюренным ногтем… Ведь Алиса просто шутит… Она просто убрала руки за спину…
Вокруг нас всё явственнее и явственнее дыхание сгущающейся ночи. Дома уже не отбрасывают теней. Таинственно шелестят древние акации. Свет включившихся фонарей, то синий, то медовый, отражается в отполированных до зеркального блеска мостовых. Высоко в небе, над нами мигает красным глазком сигнальный фонарь телевизионной вышки. Где-то светят неоновые огни витрин. Назавтра обещают похолодание.

1994г.

____________
*Средневековая пытка, имевшая ярко выраженный сексуальный подтекст (примечание автора)


Свидетельство о публикации № 26032012185354-00263737
Читателей произведения за все время — 21, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют