Многоборье воль – разновидность спорта.
Надоело. Всё: перерыв, привал.
Как паук в сетях, в городском уюте выпиваю время. Да ну и чёрт.
Я вернусь с работы, включу компьютер, телефон по-прежнему отключён.
- Ну, привет! – под сердцем сильнее колет, дочерна столешница прожжена.
Пепел, пыль…
- Ребёнок?
- Ребёнок в школе.
- А жена? (Особенно, как жена).
- Мой роман в разгаре, пишу запоем. В нём героем будет поэт и маг.
Ночью снился месяц и лес за полем, волчий след по краю…
Всё чушь. Зима.
Я считаю звезды, – почти Коперник. Подбираю рифмы своих бравад.
Я успела вроде бы бросить первой, основные ниточки оборвать.
Позабыть, не мучить бы в ежедневных разговорах, ставящих на попа
Мой мирок.
Амур наш – бескрылый евнух, хоть старался тщательно – не попал.
Я блефую снова в чаду игорном: не увидеть в тексте за кратким Güt,
Как, порой, от слов перехватит горло, монитор не выдаст дрожанья губ.
Но исход у пьесы почти смешон, как произвольно взятый.
Неважный стиль.
Нас судьба скогтила, что кот – мышонка, и уже не думает отпустить.
Продолжать сценарий? Но будет прок ли? На душе хватает чернильных клякс.
А меня уже кто-то Высший проклял, как тебе намеренно не проклясть.
26 марта 2012 г.
