В.Дркин
I
от чего меня ты лечишь, доктор?
горечью твоих противоядий
разъедает глотку – третья стопка
тошнотворно-мутной жижи за день
неуклонно опрокинет в койку,
изогнёт в калач и обездвижит,
веки зарастут корой, но сколько
ни шамань – я светлых снов не вижу,
только чьи-то тени в жутком вальсе,
трещины на плитке, душевая…
от чего ты лечишь, признавайся –
сколькие при этом выживают?
II
под капельницей поющей свое стаккато
инсулиновой колыбельной
вслушиваюсь в утихающие раскаты
раскаленной тоски по тебе предельной
высоты перед невесомостью миокарда
и под миллилитрами строчек
корчится листик белый
ночной сорочки
вчера я пела
о том что в моем году всего лишь 12 месяцев
только все они январи
скоро все изменится
медсестра улыбается говорит
я иду на поправку
и крестится
перевязывая мою ранку
или мне это грезится
я хотела бы пробежаться по лестнице
разноцветной что уходит от подоконника
прямо за облако
круги моего ада давно разомкнуты
мне бы вспомнить координаты
моей палаты
альфа-бета
надрез продольный
режим постельный
ты застрявший в вене моей катетер
пошевелить – больно
извлечь – смертельно
