В рябь Мойки опрокинутые зданья,
И ловит век-пострел, само собой,
Их гулкие и зыбкие преданья.
С художниками мыслю невпопад,
Где миг? А девушка в берете
Все пишет, пишет розовый фасад,
Как будто танцевала на рассвете.
Извивы рек, горбатые мосты,
Молчание веков, я не при деле,
Но с вышеперечисленным на ты,
И несмываемая точность акварели.