прожитой нами жизни...
Там было не одно пятно, -
ведь жизнь, - она капризна...
Там боль моя была на нем,
копилась что годами....
Узнала, - чистится оно,
коль остаёшься сам ты...
Когда портрет лишь только твой
я вижу в полумраке,
когда хоть волком в доме вой, -
то полотно ...без пятен....
* рис. из инета