дрожали лужи, стекла и перила.
и я стал "тем кого она любила".
быть может. в прошлом. впрочем - не в вину...
я утонул в смешеньи дат и лиц
в реальности подкравшейся химеры.
я принял бы на грудь и даже меры
в погоне за размытостью границ
мечты и перспектив в моей душе,
привыкшей нападать без обьявлений,
когда инстинкты смены поколений
случайно забредали на фуршет,
меж залпами за женщин и любовь
кричал бы что уже навоевался
и галсами трезвеющего вальса
могу уйти в постель с любой другой.
как результат моральных хиросим -
мешая водку с ямбом и курсивом
я понял бы что все так... выносимо,
что просто сам себе не выносим.
февраль обрушен, жребий пережит.
мы с ней на Вы в дрожащем постфевралье
мы с ней не истерили - выбирали,
и выбрали. опять не для души.
в ее глазах поблескивал канун
невнятного конца дурного марта,
а я уже не ждал ни дня ни фарта,
баюкая остывшую весну.
