Нет.
Зла не помню…
Помнится печаль,
Что накатилась, придавила стопудово,
Когда неправедное, каменное слово
Вы в мой удел столкнули невзначай.
И нет обид…
А хер ли мне, мон шер,
Давно приписанной к артели водовозной,
Щенком скулить? Иль озабоченно-стервозно
Никчёмной мести пестовать маневр?
Нет, слёз не лью…
В моей Сахаре нет
Ни родника, ни даже капельки прохладной…
Остался свет, напоминающий лампадный,
Вот-вот готовый тихо умереть.
Сомнений нет -
Вы правы, мон ами,
Самоуверенный и жизнью умудрённый,
И вам позволено, с размаху, отстранённо,
Пощёчиной всезнание вломить.
Но что вам до
Обугленных рубцов?
До следа пятерни? (для вас он, правда, мнимый)
…Позвольте мне теперь откланяться, любимый,
Пополнив списки ваших мертвецов.
