Вот разряд пробегает по мертвой коже,
Докторица нервно кричит: «Сережа,
Камфоры! Адреналина!»
А кровать уплывает ладьей к чертогам
Рая, с Морганом Фриманом в роли Бога.
Выдержав паузу, так оценивают с порога,
Говорит мне Морган который Фриман:
«Станислава, все бесконечно просто –
С сотворения мира не был в отпуске.
Род людской лукав, если что попросит -
Замечала наверняка -
На достигнутом не остановится, хоть ты тресни,
Получив одно, про другое заводит песни.
Уж ты подмени меня дней на десять,
Выручи старика».
Просыпаюсь. В ушах колокольцем звенит похмелье.
Взяв пример с Бриджит Джонс, зарекаюсь, хоть на неделю,
Меньше пить, не смотреть голливудскую ахинею,
Сократить потребление табака,
Просыпаться в чужой постели в чужой квартире.
Бьются капли о подоконник, тяжелые, будто гири.
Март отверзает вены в прямом эфире
Проплывающим облакам.
