он и она (Рассказ)

Знаешь, она тоже чувствует себя виноватой, каждый день, обнимая во сне плюшевого зайца она шепчет твое имя, а просыпаясь по утрам - тихо вздыхает, потому что тебя нет рядом. Ее душа становится все холоднее, сердце покрывается ледяной коркой, а в глазах остается только пустота. Ее еще можно спасти, можно протянуть ей руку.. но ты слишком горд, слишком занят собой и своими людскими проблемами. Ты не замечаешь, как она, смотря на тебя, с каждым разом, становится все более далекой. Она уже не разворачивает свои крылья, предпочитая ждать, когда они совсем перестанут иметь значение даже для нее самой. Когда-то она была другой – с яркой улыбкой, игривым взглядом, горячим сердцем и любящей душой - она жила и горела. Быть может, каждый день устраивала театральные действия своей жизни, но она жила, не стараясь придумывать причину, чтобы проснуться. Она летела по жизни стремительно, часто делая больно любящим ее людям, но всегда просила прощения при малейшей остановке, и ее прощали - не потому что жалели, а потому что уважали. Она умела развеселить любого, просто сказав пару фраз, она знала цену жизни и смерти и старалась не играть с последней в детские игры. Она жила,.. а теперь? Вспомни, как смотрел ты в ее глаза, с удивлением понимая, что она именно та, которая сможет тебя понять, простить, сможет быть рядом ничего не прося в замен. И ты поймал ее, ловко, виртуозно, словно птицу в силки. Она не сопротивлялась, потому что поняла – только ты способен удержать ее, только ради тебя она готова сложить крылья за спиной и начать новую жизнь. Но прошло время, знаешь - время враг. Теперь она это понимает. Вы все чаще не находили нужных слов, ты все чаще старался быть один, обвиняя ее во лжи и наигранности. Но разве могла она лгать, что любит?! Нет! Она не умела. А ложь – да ложь была, но ей пришлось сломать одно из своих крыльев, чтобы заслужить твое прощение…. Потом снова свет, снова она любима… или ты претворяешься, что любишь ее. Ненадолго. Словно поиграв с игрушкой, ты находишь новую причину «убить» ее. Ты пропадаешь, ничего ей не объясняя. Она почти сходит сума от беспокойства. Ты звонишь, и давишь на самое больное – делаешь ее виноватой, вставляя очередной шип в ее сердце. Но даже тогда она ждет, ждет когда ты вернешься, поймешь что она так любит тебя, что готова отказаться от полетов, готова отказаться от самой себя… Ты словно знаешь о ее чувствах, но вместо ответных кидаешь ей, как голодной собаке кость, немного короткой любви. Она снова плачет, хрусталь ее слез становится все более мутным – кажется, она начинает понимать смысл всего происходящего. Ты пропадаешь сутками, находя нелепые отговорки, ты обвиняешь ее в том, что потерял к ней интерес. Она же молчит, настолько любя тебя, что не осмеливается сказать – что в этом твоя прямая вина. Она лишь смотрит и пытается увидеть в твоих карих глазах немножко тепла. Но там всего лишь усмешки. Ночь – наверное именно ночь, все еще дает ей надежду на то, что все еще будет хорошо – ведь в те редкие ночи, когда ты обнимаешь ее, засыпая рядом, она чувствует и слышит твои откровения. Зачем ты разорвал себя на куски, зачем дал погубить самое драгоценное?! Она задавала этот вопрос себе, не находя на него ответа. И вот – последний шаг к бездне – ты ломаешь ей немного отросшие крылья с мясом, выдирая все самое живое – ты прогоняешь ее от себя, говоря, что рядом с друг другом слишком тяжело. Она плачет и зверем воет в душе. Она умирает от нестерпимой боли, от огненных мук от сломанных крыльев. Она закрывает душу на замок, уже не надеясь, подписывая контракт с темнотой… А ты мучаешься, заставляешь себя не думать о ней. Но все же изредка навещаешь, как будто просто так… Но она уже чувствует, чувствует что твои рвения лишь лирика, лишь остатки разбитого тобою стекла. Ее инстинкт дает ей право на полную уверенность, что у тебя кто-то есть. Ей больно, но она мирится и с этим – ведь ты сам поставил условия – вы чужие. А раз так – у нее нет прав даже спросить. Ты все еще тянешься к ней, а она оставляет место в своем, уже почти каменном, сердце пока еще только для тебя. Ее никто не понимает, но она не нуждается в понимании. Она просто живет, все еще любя… Но время идет, последние капли надежды с гулом падают и омывают ее холодное сердце. Крылья отрастают заново, но их цвет серого пепла не принесет уже никому счастья. Иногда, она все же вырывает белые перья – ожесточенно рвет их на части. Ты можешь успеть, но ты слишком горд. Ты слишком горд и словно ветер одинок, а еще у тебя теперь есть другая - бескрылая, но наверняка более простая и понятная, чем она – печальная и уже никому не верующая. И ты не спасешь ее – не хватит тебе не смелости, не сил, не желания. А рядом с ней появляются все новые и новые претенденты на волшебные перья счастья…