Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 305
Авторов: 0
Гостей: 305
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Ганс
          ***  
Так,  что  имею  в  жизни  я.
Быть  может  имя,  рост  и вес,
Нет,  имя  дала  мне  семья,
Все  остальное  темный  лес.
Да  нет,  имею  я  свой  дом,
Из  кирпича  он  и  стекла,
Но  рухнул  дом,  и  что  потом,
И  эта  мысль  с  ума  свела.
Так  я  имею  мысль  свою,
И  этим  очень  я  горжусь,
Ее  лелею  и  пою,
И  с  песней  в  небо  возношусь.
Ну  вдруг  узнал,  что  эта  мысль,
Была  написана  давно.
От  этого  я  сразу  скис,
И  все  течет,  так  как  в  кино.
Ага,  я  понял,  есть  лицо,
Вот  то,  что  мне  принадлежит,
Но  время  крутит  колесо,
Лик  изменен  от  правды  к  лжи.
Уж  было,  растерялся  я,
Совсем  запутался  в  лису,
И  тут  нашлась  религия,
Я  как  свою  ее  несу.
Читал  молитвы  и  псалмы,
Душой  пытался  прорости,
И  богу  пели  как  ослы,
Просил  у  бога,  ты  прости.
Но  как -то  раз,  в  почтенный  миг,
Мне  голос  в  ухо  прошептал,
«Ты  что  с  ума  сошел  старик,
Религия -  попов  оскал.
Религия -  то  не  твоя,
Она  ловушка  для  людей,
А  их  сплошная  болтовня,
Не  стоит  искренних  затей.»
Опять  упал  в  раздумье,  что  ж,
Тогда  идея  за  добро,
Бороться  буду,  вот  и  нож,
Я  разрублю  на  части  зло.
Но  зло  плодится  от  добра,
Я  все  боролся  и  страдал,
Добро  растет  из  корня  зла,
Я  не  нашел,  что  так  искал.
Тогда  я  понял,  деньги  цель,
Они  мои,  и  к  ним  я  рвусь,
Души  корабль  сел  на  мель,
И  средств  для  цели  не  стыжусь.
Хитрил  и  грабил,  воровал,
И  набивал  свою  мошну,
Но  чем  я  больше  денег  брал,
Беднее  тем  вставал  к  утру.
Что  рубль,  что  сто,  что  миллион,
Так  не  наполнили  меня,
И  вот  я  выжат  как  лимон,
И  нет  в  душе  моей  огня.
Я  так  не  понял,  что  искать,
Куда  идти,  за  что  страдать,
И  так  сижу,  насупив  бровь,
Застыла  в  венах  тромбом  кровь.
                  
© Ганс, 01.05.2007 в 15:22
Свидетельство о публикации № 01052007152212-00026090
Читателей произведения за все время — 74, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют