мы в этой сказке, не для нас написанной
её герои шепчут еле слышно
чем дышит тот, кто остаётся снизу
нам дали визы на одну свободу
прямого хода через мир слепых надежд
мы без одежды по последним модам
побродим, но останемся всё те же
меня не тешит перспективы ступор
и купол надо мной растёт всё больше
я шёпотом рассказываю в рупор
что каждый сделал меньше, чем он может