Что в Хаосе, первичной суматохе
Рукой не очень точной, может быть,
Размечена на эры и эпохи.
Нам пенят кровь былые времена,
Грядущее нам видится красивым;
Лишь в настоящем времени сполна
Никто себя не чувствует счастливым.
Отрезок наш отмечен словом «быть»,
Хорош он или плох - не нам судить;
В любой эпохе - свой Пандоры ящик.
В челне, по нити времени скользящем,
Всё время оставаясь в настоящем,
Нам остаётся просто слепо жить.