Зимнее небо утром, оно не серое и не белое, а какое-то молочное. И дым на нем видится одним сплошным потоком. Это нереально. Если бы какой-нибудь художник нарисовал такую картину, ему бы сказали, что эта неправда, что не бывает такого.
Бывает.
Смотришь на это небо и понимаешь, что там, на улице, примерно -30. Идти никуда не хочется, а ты идешь. Собираешься медленно и сонно. Зеркало весело улыбнется и подмигнет "Неплохо выглядишь, дорогая", ты в ответ только искривишь губы и замажешь синяки под глазами. Открываешь двери и вперед. Окунаешься в этот холод, будто с разбега и в воду, прорезываешь его своим телом, он цепляет своими острыми зубами тебя за пальто, за шарф, за высунутый из-под шарфа нос. Под ногами скрипит снег – это ты своими каблуками ломаешь маленькие тела снежинок.
Потом университет, занятия, смутно знакомые лица людей, ты с ними учишься. Все это надоело. Сколько-то там часов и ты опять "дома". Это "опять "дома" тоже порядком достало. Хочется действительно домой, но нет времени. Смотришь на расписание занятий и понимаешь - не повезло. Времени действительно нет. Потому делаешь что-то. До самого вечера. Вертишься, вертишься, вертишься. А потом понимаешь, что ничего, по сути, не сделала. Зачем вообще это?
Уже давно темно. Ты словно бы останавливаешься и открываешь глаза. Темно. Поздно. Нажимаешь кнопку на электрическом чайнике, собираешься сделать кофе, а в итоге завариваешь чай. Садишься с кружкой в ладонях у окна. Где-то там, далеко-далеко за потерянными в темноте зданиями, возвышаются четыре огромные трубы. Ночью у них наверху зажигаются два красных фонаря. И они (трубы), словно сказочные великаны, пристально следят за тобой, выпуская большие белые облака дыма-пара в ночное небо, не черное и не синее зимой, а серое.
Ты ставишь кружку на стол, падаешь на кровать и закрываешь глаза. Завтра будет еще одна возможность. Попытаться вырваться. Ведь это все…
…замкнутый круг.
