Который может петь?
О том, что дом его - не в стенах храма.
Он - в отпечатках ног.
Он - бронзовая медь
На коже озорного мальчугана.
Он в пыли золотой,
Что в воздухе кружит
Блестящая, в косых лучах заката...
Он в истине простой:
Что каждый - только спит,
Любовью не разбуженный когда-то.
Он спел бы мне о той,
Чьих глаз небесный блеск
Затмит собою светлость Альтаира.
Он взял ее с собой.
И превратил в бурлеск -
Изящество заоблачного мира.
Исполнив ритуал,
Овчаркой-пастухом
Вернется он к стадам своим овечьим.
Не нужен Тадж-Махал,
Раз есть родимый ДОМ.
Сердца богов - подобны человечьим.
Он, флейту пригубив,
Вновь будет отпускать
Грехи, благословляя капли света.
А я сижу, застыв,
Стараясь не дышать
И лишь сильней люблю его за это.