По скорлупе пасхального яйца
Следами дней, истраченных на драмы,
Рисует время контуры лица.
Лоб лопается в прорези морщинок.
И, клинописью мертвых языков, -
Записан путь от родов - до поминок,
Во внешности детей и стариков.
В тактильных ощущениях - не слово.
В них – суть, что ни запомнить, ни забыть:
Любовь – верх Правосудия любого -
Слепа, как и положено ей быть.
На Брайле пишет небо. И рубцами
Инфарктными сплелась судьба в стихи.
В сердцах читает мудрый Бог – руками.
И, может быть, прощает нам грехи…