Пока растут рога, не расшибаю лба.
На ценнике "февраль," на этикетке "серость,"
На кастинге зимы - неброская судьба.
Не стоит ворошить стареющие лица
С провалами глазниц, истерикою рта.
В костлявом кулаке зажатая синица,
Звенит с тоской в зенит: "Мотор" и "От винта."
Сюжет о журавле не высосан из пальца,-
Подбитое крыло, разбитая мечта...
Пропеллер со спины снимает старый Карлсон,
Моторчик на груди и пульт у живота.
Малыш давно подрос, не мальчиком, а мужем
Его зовут к столу, его зовут в постель.
А он с тоской в окно на выжатые лужи,
Небритый небосвод без туч и новостей.
От милой Фрекен Бок осталась урна праха,
Плач рыжего кота, некролог, пара нот
Бесхозным сквозняком украденных у Баха.
Несъеденный пирог, не выпитый компот.
P.S. Писали мне друзья, что иногда над Ригой,-
В толпе покатых крыш мелькнувший силуэт...
Желанье уточнить, спросить у Астер Линдгрен.
Жаль, телефон молчит и глючит интернет.
