Все эти комки, проглоченные что комья
Взопревшей земли. Всю эту густую жижу,
Которую словно "манку" я ненавижу.
Должно быть, иные ценят, а я не очень.
Копить пресловутый опыт и днём, и ночью.
Выискивать в прорве сора добра колосья.
Когда самого тебя не осталось вовсе.
Что совестить зря? Высчитывать плюс на минус.
У каждого свой период, но тот же синус:
Вчера ты - богач, а нынче - ступай на паперть.
И вот тебе, друг, счастливый билет на память.
Но легче ложится ретушь от слоя к слою.
И воздух набряк просроченной, но весною.
И это всё для печати. А остальное
Не для печати. А только для нас с тобою.