А нить так тонка, что можно пропасть.
Мутирован мир. Никто там не встретил.
Художник оставил одну – его власть.
И где-то… И что-то… И может… И было….
Потеряно время, застыв на холсте.
Душа поспешила, осталась бескрыла.
Она всё решила, идя в высоте.
Не падать – держаться за ветер руками,
Найти невесомое что-то в себе
И сделать чужой мир своим – небесами,
А тонкую нить сделать трассой в судьбе.
25 февраля 2012 г.