Возглас кухоньку – тараном,
Словно тут базар:
«Мыши, крысы, тараканы,
Блядские глаза!»
В суете цыганку вспомнил.
Выкриком ее
В центре рынок был заполнен
Всклянь и до краев.
Про торговку, что с отравой,
Он мне рассказал.
Между ним и ней орава
Лет. И ждет вокзал.
Он в плацкартном – в мегаполис.
Провожаю я.
Травит комнатка мой голос
Строчкой жития.
Здесь, в углу гитару мучил
Я лет сто назад.
А в дверном проеме – лучик,-
От цыганки взгляд.
Через век убил уколом
Этот черный луч.
В узкой комнатке с укором
В черноту лечу.
И повсюду шорох странный:
Под, и над, и за, -
Мыши, крысы, тараканы?
Что-то про глаза...
Паровоз – циклопом, ночи
Полог разорвав.
Поезд проходящий точен.
Густ вагона вар.
«Ну, бывай»,- и я привычно
В тихий переход,
В глубь, под землю, - крот, отмычка.
Вдруг – Иерихон:
Голос трубный, звонкой раной
Спину наказав:
«Мыши, крысы, тараканы,
Блядские глаза!»
Обернувшись, я увидел
Только желтый свет –
Восковой, подземный идол.
Никого здесь нет.
Выскочил скорей наружу.
Путь – крысиный хвост –
Тараканов тьма утюжит.
Сверху - блядство звезд...
Шорох, зуд... Проснулся рано.
В зеркале – буза:
Мыши, крысы, тараканы,
Блядские глаза.