Я стал прозаиком, друзья,
Усидчивым. И вот,
Признаться стыдно: как свинья,
Я выдался - в живот...
А в прошлой бытности поэт -
Стихи о том не лгут! –
Я был не то, чтобы скелет,
Но – голоден и худ.
На новом поприще, увы,
Я вновь не очень сыт,
Но, прозой портясь с головы,
Раздулся, паразит…
Творя затворником в глуши,
Насиживая вес,
Вершу романы – на шиши! -
И смысл - в объёмах весь!
Себе воздвиг я пьедестал
Усидчивым трудом:
Ведь выдающимся я стал
Хотя бы... животом!
26. 01. 2008
