Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза.
Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман,
можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза».
Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров.
У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.
Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.
Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.
С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.
С января 2011 года на ПКП открыта ежемесячная серия манифестов "Народное избранное". Если вы встретите на этом сайте, или на любом другом, или в реальных изданиях - в общем, где угодно - произведения, которые произведут на вас впечатление, которыми захочется поделиться (и не только с ближайшими друзьями в аське:) - приносите их сюда, оставляйте в рецензиях тексты и/или ссылки (обязательно с указанием автора!). Кстати, интересно было бы еще дополнить принесенное вашим мнением - что именно, как и почему впечатлило) Если сможете и посчитаете нужным, конечно) К сожалению, действительно хорошие стихи и проза встречаются в общей массе произведений реже, чем хотелось бы, - поэтому не обделяйте и других читателей удовольствием)) Заранее спасибо и приятного нам чтения)
сны о Припяти - http://www.stihi.ru/2011/11/30/220
...мне снится город под белым пледом укутал землю пушистый снег безлюдны улицы... им неведом ни гомон птичий, ни звонкий смех
в пустых дворах не играют дети асфальт не помнит касанья шин кругом безмолвье... лишь только ветер в ночи гуляет среди руин
погибший город... ущербный месяц ласкает стены домов-темниц по обветшалым пролетам лестниц под скрип иссохшихся половиц
оттенки серого грязной пылью поблекла яркая акварель как город-сказка стал черной былью как в камень вплавился тот апрель
мне снится город... ушедший город что не вернуть и не воскресить безликий страх и предсмертный холод все тише эхо... все тоньше нить
Припять - http://www.stihi.ru/2011/10/12/2622
среди улиц, которых уже не коснется весна средь домов, где уже никогда не поселятся люди средь разрушенных стен, где поет свой мотив тишина мертвый город... сплетением тысяч изломанных судеб
годы серою пылью забвенья укроют следы тени прошлого - болью застывшего в вечности крика алым заревом смерти и поступью страшной беды мертвый город... разрушенных жизней открытая книга
обветшалые стены... пустые глазницы домов время выжгло огнем на века цифры траурной даты Припять... чей-то остывший очаг и потерянный кров мертвый город, наполненный болью и чувством утраты
едим Россию - http://www.stihi.ru/2011/08/09/2639
едим Россию - она ж согласна, какие могут тут быть обиды помыли лапки, вперед и с песней, с красивым тостом, с отборным матом едим Россию - с приправой веры, с гарниром памяти геноцида с хрустящей корочкой и начинкой - весьма живучим электоратом
едим Россию, пока возможно, пока есть шанс - нужно жрать сегодня под красным соусом свежей крови и почитанья чинов и рангов со всем исподним, святым и грешным - исповедимы пути господни когда господь оказался в доле и прикрывает молитвой с флангов
чья рожа толще, чей голос громче, чьи слаще речи, чтоб верить спьяну а кто не верит - да ради бога... призывно машут дверями клетки госаппарат и блудница церковь легли валетом, уйдя в нирвану окончен ужин, а что осталось... цепные псы доедят объедки
ты родился в России - http://www.stihi.ru/2011/01/29/9345
человек человеку все так же волк... нам зашили портняжной иголкой пасть нам втирали про совесть, мораль и долг, только честным закрыты пути во власть и виток за витком геноцид, террор, за этапом этап, за венком венок вечной злостью, забившей отверстья пор... ты родился в России, гордись, сынок
ты родился в стране, что идет под снос под красивые речи про новый рай в государстве, катящемся под откос... что ж, подмойся, побрейся и выбирай двести двадцать вторая, строгач, конвой или спирт, подворотня, кастет в висок или пушечным мясом в земле сырой... ты родился в России, гордись, сынок
так что лучше заткнись, посмотри кино... не за это ль, дружок, воевал твой дед? веруй в бога, чти власть да бухай вино - может быть, доживёшь и до сотни лет покорись, а иначе за плетью плеть, за ударом удар, за пинком пинок ты рожден, чтоб молчать или умереть... ты родился в России, гордись, сынок
русский путь - http://www.stihi.ru/2010/08/03/3157
улыбайся и делай ставки, плюй в расписанный потолок на прилавке в церковной лавке среди свечек пылится бог три на рупь и любовь в довесок - приходите с большим мешком всякий довод все так же весок, и насрать, что с гнилым душком
будем каяться да молиться, свято верить в свою звезду причащаться, говеть, поститься, несогласных топить в пруду генетическая сноровка бить осиновым колом в грудь да с пеньковой идти веревкой в славный русский особый путь
божьим храмом да желтым домом, нож да веру под образа по снегам да по буреломам, да по выколотым глазам русский путь - наугад и мимо, через дыбы и лагеря где за гарью да черным дымом в мертвом небе горит заря
разгорается в поднебесье... плачь же, сука, кудрявый клен хрипом сдавленным лейся, песня, под цепей стальных перезвон бейся, прошлое, в корче смертной, только нам уже не свернуть славьтесь, боженька милосердный да духовный наш русский путь
body art - http://www.stihi.ru/2011/10/14/7279
жизнь щупала нервные клетки уколами зонда отвесив пощечин крапленой колодою карт водила гулять по доске за черту горизонта туда, где гноился обильными язвами март
отростками лжи в поколение из поколенья законы… приличия… к черту! здесь главное – фарт познай этот мир в миг пьянящего самосожженья а если решил побороться… ну что же, на старт
полшага до вечности – мыло, петля, табуретка ругательным словом со школьных засиженных парт а жизнь все ползет, оставляя рубцы и отметки надеясь, что кто-то оценит ее body art
некрозой - http://www.stihi.ru/2012/02/27/4966
мы плутали по бездорожьям в вечном поиске ровных трасс сучка-совесть лобковой вошью подгоняла и грызла нас и с увядшим венком из веры да скупою мужской слезой мы стоим у порога эры под названием некрозой
цепи траурных эшелонов, гнойный бисер могильных ям по завьюженным перегонам, по накатанным колеям жадно впитывать чувство меры поджелудочной железой мы стоим у порога эры под названием некрозой
пыль растоптанных идеалов, прах заветов, доктрин, программ ствол, колючее одеяло да прощальные двести грамм новый путь наш, пропахший серой, кровью, порохом да кирзой мы стоим у порога эры под названием некрозой
Опускается снег, отрастают трава и корни, и течет вода - ниже плинтуса, глубже пола, ближе к центру Земли. А снаружи, себя не помня, остаются лишь ум, честь и совесть, семья и школа.
Расступаются стены, сколько о них ни бейся, и приходит время, сколько его ни бойся. И росток пробивается прямо на старом шершавом срезе, раздвигая твои годовые кольца.
Ребра лопаются от нежности этой ночью. Чешуя соскальзывает, как живая. И трещит удивленный податливый позвоночник, напоследок изгиб теряемый вспоминая.
Вещи
Сияет пропасть чистого листа, и ярок день, слепящий и зловещий. Но вязкая, густая чернота, как истина, стоит за каждой вещью.
Когда они возникли на свету, когда они ощерились, как звери, - я видела, что вещи - это двери, заделанные дыры в пустоту.
Их ребра, их облупленные рты топорщатся в картоне и фанере, крича об осязанье и размере, насилуя зрачок до дурноты.
Тускнеет лак и проступает клей, а там, внутри - песок, трава и глина, ступеньки, ночь и запах нафталина, и снова дверь, и новый мрак за ней.
Деревья в сад выходят босиком
***
Деревья в сад выходят босиком, принюхиваясь к духу дождевому. Голодный воздух тянется к живому и капли собирает языком.
Они пришли, столпились на траве, оставив только справа часть пейзажа, где видно птицу в мокрой синеве, и стаю крыш, и море видно даже.
Мне интересно - я сейчас смогу проснуться - или мне продолжить сниться? И горизонт, повисший на реснице, опять не получается сморгнуть.
У подъездов всех, на углу всех улиц
***
У подъездов всех, на углу всех улиц, взгляд не отводя, принимая муку, - мы стоим, как призраки, не целуясь, мы стоим, как памятники друг другу.
Мы идём вдвоём, и везде за нами утихают кухонные сраженья. Все дома увешаны зеркалами: только мы с тобой в отраженьях.
Время отпустило года безделья, но в песок безглазый не искрошило. Это мы с тобой спим во всех постелях, едем к перекрёсткам во всех машинах.
Проходя сквозь нас, в сотый раз минует разводящий ангел ночного часа. Нас разбудят с разницей в две минуты, чтобы нам случайно не повстречаться.
Снилось под утро, как всё заметает снег...
Снилось под утро, как всё заметает снег. Как рассветает, как возникает имя. Как закрывает дверь за собой Олег, как засыпает, уткнувшись в подушку, Лиля.
Я не успела, но если она ещё приснится тебе, чтобы там проснуться, ты в этом сне возьми её за плечо, попроси её обернуться.
Сон - он не твой, и названья ему не дашь. И бывает у тех, кто со спины приснится, вместо лица - страница или пейзаж, и там в траве порхают одни ресницы,
или струится зеркало, как вода, водоросли волос приводя в движенье, переливаясь на солнце, но никогда не бывает в нём отраженья.
Мысль о прощании нашем приснилась мне. Медленно ночь с её темнотой срасталась. Душно в комнате было, и на стене картина, как форточка, открывалась.
Сны прорастали сквозь будущее, и в тепле ночь лепестки им пальцами раскрывала. Чиркало время о память, на фитиле вместо пламени бабочка расцветала,
рядом тень разрасталась, а чуть правей - тень другая, тому же изгибу вторя. Но светлее, когда открывалась дверь. Открывалась дверь - а за дверью море.
Можно я поддержу, Настя?) Мне Синёва давно нравится.
БЕРЕГ
Склон холма, очертанья кровель, тропка вниз, и внизу - полоса песка, край земли, ее влажный профиль, прядь волос у ее виска.
Так лежит она, горький глаз навсегда запрятав глубже дна, глубже памяти - помнишь, где взявшись за руки, мы стояли лицом к закату, по колено во времени, как в воде.
Посмотри - все дробится в его узоре. И на самой границе небес и вод обнажается детский затылок моря, закругляется горизонт.
Так лежат миры, потихоньку друг друга гладя, небо, суша, вода, закат, голова к голове, каждый в сны свои молча глядя, словно звери спят.
* * *
Когда смолкает день, стихает гам, и нежно пробегает по губам, травой и земляникою дыша, твоя сквозная легкая душа -
ах, дудочка... Все дальше голоса... Притронулась, прильнула, приросла - вести и длить невидимую нить, дыхание вытягивать и пить.
Ах, дурочка, чудачка, пустячок, как дышит в темноте ее зрачок теплом прохладным - вспомни, разбуди! Скворечник лета, дырочка в груди.
Ах, девочка-сердечко, навсегда в кувшине опрокинута вода, и дням твоим идет обратный счет, и кровь твоя по воздуху течет.
Не чудо ли, что комната в окне струится, вьется, тает, как во сне, и льется мир, изогнут, незнаком, в тебя затянут, будто сквозняком.
Ах, праздник, но как голос твой далек, сосудик сна, послушный стебелек. Вся эта жизнь, притворна и мала, через тебя пропущена была.
Ты будешь узнан - после, не теперь; и вспомнишь солнце, лестницу и дверь, субботний день, и предпоследний раз, и дудочки своей бессонный глаз.
* * *
Это канет в жизни длинной, это некому беречь. И густой и тёплой глиной вязнет начатая речь.
И сбывается над нами, так и не произнесён, не долепленный губами золотой, молочный сон.
Этот воздух зацелован, и заласкан, и забыт, как однажды вечным морем круглый камушек омыт.
Навсегда уже приснится эта жажда и вода, что сама в себя пролиться не сумеет никогда;
лета вогнутое донце, чешуя зеркальных рыб, и потом родится солнце – чтобы литься на изгиб.
Ясноглазы и невинны, лишь назавтра вспомним мы, что вокруг – всё только глина, глина воздуха и тьмы.
Птица Полина Синёва Город блуждает, затерянный, как игла. Лампа из мрака вырежет край стола. Рядом на ветке, растущей в твое окно, птица сидит. У птицы внутри темно.
У птицы внутри холод, ночной туман, пустое гнездо, полночный меридиан, два океана, ветка в другом саду, корабль, держащий путь не на ту звезду, старая клетка, прутьев погнутых медь. У птицы внутри - лететь еще и лететь.
У птицы внутри – трава, тополиный пух, легкие косточки жизни, щебет и слух, прутики, ветки, солома, бархат и антрацит. Нитки пространства, которое не сносить.
Дай ей воды напиться. Отойди от окна. Внутри тебя только птица, дерево и стена. Внутри тебя даже негде посадить самолет…
Завтра выборы президента России. Захотелось вот поделиться улыбкой по этому поводу...
Ольга Хворост
"Поддержите Вову с Димой!"
Ну, и что же здесь такого, Если Диму сменит Вова? Срок пройдёт необходимый – Вову вновь заменит Дима! Дима рядом попремьерит, (больше некому доверить!) А потом предложит Вова В президенты Диму снова. Герб страны - орёл двуглавый: Дима слева, Вова справа! После выборов, вестимо: Вова слева, справа - Дима! Поддержите Вову с Димой, План их хлеще Хиросимы: Пусть от хохота над нами Все враги подохнут сами!
Нет, Саша, я не про эту рифму. Я ее не заметила, подумала, что саммиты обычно летом у нас проходят в Константиновском дворце, что затрудняет жизнь гидов и тургрупп))
Осыпаются звёзды http://www.stihi.ru/2011/04/19/225 Осыпаются звезды замерзшей пыльцой под неслышными лапками тени, в уголке притаилась за спящим дворцом дверь портала иных измерений. Розоватое небо в ажуре ветвей, замерзает дыхание, пальцы - неужели опять в паутине путей разминулись и ей не остаться. Серебрится конечной трамвая кольцо, льются бликами воды времен... в лужах лед высекая искусным резцом, заливает морозом перрон. Эта ночь бессердечна, так кажется ей, и она забирается выше. Шелком инея вышит ее силуэт в бесконечности неба над крышей.
Бред http://www.stihi.ru/2011/06/07/4936
Меня сегодня что-то не бемолит... И не диезит что-то на ночь глядя... Луна чеширна, томна, при параде, Лишая местных оборотней воли На подиум созвездий выплывает Из гаснущего дня. Меня отмолят В какой-нибудь часовне и всплыву я, И отряхну с одежд траву речную, И побреду в тепло, светло, не больно…
Бя лю те
Такие как я по вечерам слетаются в камин и выделывают па-де-де на поленьях. Говорят на нас можно смотреть бесконечно, мы самозабвенны и виртуозны в своих выкрутасах.
А мы так умираем. Наши души хрупкими чешуйками выносит сквозняк в приоткрытую форточку. Зачем он опять сжег свои стихи? Мы читали блю бя лю те. Мы не понимаем, но мы спросим у сумерек - они стары как мир и все знают. А он молчит и пишет, и отдает нам. И мы читаем внимательно-внимательно бой ву жи то. Грустный наш, мы каждый вечер рождаемся для тебя вновь. Легкие, жаркие, шаловливые. От наших ладошек, крылышек идет тепло... Мы бя лю те выучили... А он смотрит... смотрит...
Я не сильна в грамоте стихосложения - по этому поводу не знаю... Но эта щемящая, звенящая, хрупкая красота трогает мою душу и оживает картинками перед глазами, проникая в глубины подсознания.
Смотри, говорят, вот дерево, вот земля, Вот давняя правда, забытая меж корней, Молчание зерен, ласковых слов змея. А что ты покажешь Богу в финале дней?
Что принесешь в ладонях: вода, люголь, Кровь или ртуть, (но руки потом помой). Что ты покажешь Богу? Свою любовь? Слезной мольбы своей соляной помол?
Смотри, говорят, вот дерево, вот трава, Век не смыкай и листьев прохладу тронь. А я забываю и музыку, и слова И маленькой лодочкой складываю ладонь.
И вдруг замолкаю. Ведь все, что мы здесь спасем И вынесем сквозь апрели и январи: Это молчащий теплеющий чернозем И вздохи зерна, прорастающего внутри.
сны в траве Сфандра 1. Внутри ночи есть то, что страшно, и то, что ложно, И есть ты, оглушенный маленький человек.
Если долго смотреть на спящего, то возможно Различить его сны, текущие из-под век, По улыбке, дыханью, по складкам у глаз и носа: Есть цветные, как радуга, хрупкие, как слюда, А бывают другие – они черный ил приносят, И сквозь хлопок подушки сочится во тьму вода, И она наполняет комнату, одевая Стены, вазы, столы и спящего в белый шум.
Ночь сминает тебя, как ватное одеяло. Я смотрю на тебя через воду и не дышу.
2. Падать в траву – как яблоком – на кровать, Засыпать меж деревьев, шкафов и ламп. Ты находишь меня, уставшую воевать, Долго смотришь в меня, растерян, серьезен, слаб, И слова заливают тебя, как лава или смола, Синева океана, и кружится голова. Ты глядишь на меня – и кружится голова.
А трава прорастает сквозь время, и в волосах Моих льется, как голос, ладони полны бедой. И меня, заплаканную, пришедшую к тебе в сад, Накрывает отчаяньем и водой, Черным илом, рожденным из несказанных тобой слов, Белым шумом камней, разбивающихся в груди.
Вот душа моя – волосы, а вот гребень – твоя любовь. Ты глядишь на меня и не дышишь, опасаешься разбудить.
3. Так и будем – смотреть друг на друга из-под ресниц. В легких, полных воды, улыбаясь, лежит душа.
Ты усни, дорогая, усни, а потом приснись Спящей там, на траве, черный гребень в руке зажав.
Егор, вот очень похоже на тебя по стилю, правда:) Все-таки действительно часто автору нравятся стихи, похожие на его собственные... Очень понравилась первая часть триптиха и особенно: /Ночь сминает тебя, как ватное одеяло. Я смотрю на тебя через воду и не дышу./
Образы интересные. Но ты знаешь, что я не в последнюю очередь обращаю внимание на технику - здесь по технике все-таки небезупречно, имхо... Например, немного неровно получилось во втором катрене первого: /Что принесешь в ладонях: вода, люголь, Кровь или ртуть, (но руки потом помой)./ ведь там правильнее было бы "воду, люголь"... (или тогда уже: "что у тебя в ладонях: вода, люголь"... но, возможно, там опечатка...) Не очень удачной местами показалась фонетика... (есть труднопроизносимые словосочетания...) И царапнули несколько раз сверсхемные во втором ("мóих", "к тéбе", "тóбой", "мóя")
глобальней, глубже(с) какая ерунда, прости Егор, но это мы сами вдыхаем в стихи которые читаем своё мироощущение, становимся соавторами, вот такой же обзор Артиса - он рассказал в нём какой он в этом стихотворении в этой системе координат только и всего. Этот стих не нуждается в соавторах он самодостаточен, в нём много света, любви сопереживания к человеку к человечеству он надмирный так сказать и в то же время земной...вот как-то так. А стихотворение "говорит оттуда" в нём много поэзии самой, и для меня эта поэтичность делает стих немного конструкцией...но всё конечно же имхо
Ира, привет) Посмотрели и я, и муж. Спасибо большое, фильм со смыслом, с идеей. Игра хорошая, пусть и непрофессиональная. А вот мои мысли - послесловие. Это идилия про общечеловеческие ценности. Да, в отрыве от истории он замечателен. Но... всё в реальности сложнее. А как? А вот так - сейчас расскажу устами Константина Симонова. Не относись скептично: он не поэт-профи, и форму его стихов нельзя назвать безупречной. Но в них правда жизни, да такая, что лично у меня всё внутри переворачивается. Так вот, и твой фильм - прав, и этот стих - прав. Но они несовместимы категорически. Ириш, извини, если не с тем влезла. В любом случае - спасибо за возможность раскинуть мозгами.
Убей его! Если дорог тебе твой дом, Где ты русским выкормлен был, Под бревенчатым потолком, Где ты, в люльке качаясь, плыл; Если дороги в доме том Тебе стены, печь и углы, Дедом, прадедом и отцом В нем исхоженные полы;
Если мил тебе бедный сад С майским цветом, с жужжаньем пчел И под липой сто лет назад В землю вкопанный дедом стол; Если ты не хочешь, чтоб пол В твоем доме фашист топтал, Чтоб он сел за дедовский стол И деревья в саду сломал...
Если мать тебе дорога — Тебя выкормившая грудь, Где давно уже нет молока, Только можно щекой прильнуть; Если вынести нету сил, Чтоб фашист, к ней постоем став, По щекам морщинистым бил, Косы на руку намотав; Чтобы те же руки ее, Что несли тебя в колыбель, Мыли гаду его белье И стелили ему постель...
Если ты отца не забыл, Что качал тебя на руках, Что хорошим солдатом был И пропал в карпатских снегах, Что погиб за Волгу, за Дон, За отчизны твоей судьбу; Если ты не хочешь, чтоб он Перевертывался в гробу, Чтоб солдатский портрет в крестах Взял фашист и на пол сорвал И у матери на глазах На лицо ему наступал...
Если ты не хочешь отдать Ту, с которой вдвоем ходил, Ту, что долго поцеловать Ты не смел,— так ее любил,— Чтоб фашисты ее живьем Взяли силой, зажав в углу, И распяли ее втроем, Обнаженную, на полу; Чтоб досталось трем этим псам В стонах, в ненависти, в крови Все, что свято берег ты сам Всею силой мужской любви...
Если ты фашисту с ружьем Не желаешь навек отдать Дом, где жил ты, жену и мать, Все, что родиной мы зовем,— Знай: никто ее не спасет, Если ты ее не спасешь; Знай: никто его не убьет, Если ты его не убьешь. И пока его не убил, Ты молчи о своей любви, Край, где рос ты, и дом, где жил, Своей родиной не зови. Пусть фашиста убил твой брат, Пусть фашиста убил сосед,— Это брат и сосед твой мстят, А тебе оправданья нет. За чужой спиной не сидят, Из чужой винтовки не мстят. Раз фашиста убил твой брат,— Это он, а не ты солдат.
Так убей фашиста, чтоб он, А не ты на земле лежал, Не в твоем дому чтобы стон, А в его по мертвым стоял. Так хотел он, его вина,— Пусть горит его дом, а не твой, И пускай не твоя жена, А его пусть будет вдовой. Пусть исплачется не твоя, А его родившая мать, Не твоя, а его семья Понапрасну пусть будет ждать. Так убей же хоть одного! Так убей же его скорей! Сколько раз увидишь его, Столько раз его и убей!
Юльча, спасибо тебе, друг! Я думала, что вообще никого не зацепило! В реале еще сложнее, чем ты думаешь, что сложнее. Как нибудь приедешь еще раз и я расскажу тебе реальную историю, произошедшую на войне. Не буду здесь говорить, т.к. это может быть семейная тайна (и не совсем моя), но вкратце: немецкий офицер отправил рожать в немецкий госпиталь раненую беременную женщину. Пуля попала ей ниже живота, шрам так и остался на всю жизнь, но женщина выжила, родился и ребенок, живет до сих пор.))
В смысле - русскую женщину - в немецкий госпиталь? Да, Ир, люди были среди всех, этого не отнять. Много известно случаев гуманизма, особенно в начале войны, когда не было такой вымотанности и озлобления. Но...но... если во врагах каждый будет видеть людей - война в целом будет проиграна.
Да, немец из фильма, видимо, хороший человек, и он сам не рад, что его руками судьба вершит зло. И он восстал против этого: пожалел врага человека, и тот ответил взаимностью. Однако минуту назад они дрались на смерть, и дело случая, что не убили друг друга. А сколько было убито ещё раньше? Но всё это за кадром...
Этот фильм было бы полезно посмотреть современной озлобленной молодежи, которая не то что чужих, своих перебить готова - руки чешутся. Но во время войны такой фильм был бы деструктивен, я думаю)
Помогала делать зимнюю подборку для "Большой Стихирской Энциклопедии" и очень впечатлило меня стихотворение:
Алан
http://www.stihi.ru/avtor/thorix
Взрыв
http://www.stihi.ru/2012/01/05/8247
Это было, когда подвернулась опора моста - Заметались стада под растерянный оклик пастуший, И топтали собак, исступлённо, до пены у рта, И прогнулась вода под железобетонною тушей.
Генерал улыбался, сверкая подзорной трубой, Диверсанты вели разговор о взрывчатке и бабах - Нет резона делить направляющихся на убой На собак и овец, да и просто на сильных и слабых.
И темнела река, не умея беду искупить, Каменистым лицом через мутную толщу забрала, Отмывая случайную кровь от овечьих копыт И случайную грязь от высоких сапог генерала.
"Это дело не лап, это дело расчётливых рук" - В перекличках газет затерялись догадки и враки...
Говорят, пастуху кто-то кинул спасательный круг. Говорят, он уплыл. На овце. Под конвоем собаки.
