на каждый твой шаг откликаться мурашковой дрожью -
в кольце щупалец, вновь выросших вместо выдранных
страх в тихом омуте дремлет, забившись в прошлое,
страх плюётся чёрным - снова везде пятна,
ему лишь бы проснуться - холодному, глухонемому...
И часы громко, в такт, отбивают отсчёты обратные -
до новой встречи, до ужаса, до... шага в омуты.