от неумения делать слова панацеей.
От невозможности взгляд запечатывать в письмах
я прихожу в снегопад на ночную аллею.
Эта аллея лежит между хлебным киоском
и рестораном-кафе итальянца Рената.
Здесь, на пустынной и бледной дороге-полоске,
мысли мои обращаются «Лунной сонатой»,
мысли мои обретают покой, наконец-то…
Я не владею ничем – ни плечом, ни кроватью,
но улыбаюсь блаженной улыбкой младенца,
всё получившего: сон, молоко и объятья.
Снег – молоко мое. И распростертые руки.
Под фонарями брожу в добровольном изгнаньи.
Здесь, на аллее, я не ощущаю разлуки,
и отвлекаюсь на зиму от воспоминаний.
p.s.
…А в ресторане под вечер так много народа, и суеты над ризотто, вином, овощами.
Тут очень шумно и не достает кислорода,
как на перронах в моменты последних прощаний.
р.p.s.
…А у киоска – безлюдно. Ни хлеба, ни света. Снег отпустил небеса, на сугробах покоясь.
Ни фонаря, ни прохожего в парке, ни ветра.
Пусто, точь-в-точь на перроне, отправившем поезд.