отдыха не знает водосток,
мокрая от слёз сестра метели
мне под зонт забросила листок.
Может быть, оторванный от клёна,
на плече пристроился не зря,
некогда безудержно зелёный,
золотой посланник ноября.
Странно как-то: куполом укрытый,
во Вселенной двигался лишь я,
а теперь, глядите – ветром сбритый,
мой попутчик – осени душа.
Я взглянул, ни ласково, ни строго –
лист – не лист – осенний херувим.
Что ж – сказал я – веселей дорога,
так что – посиди. Поговорим…