Он ядом сладких строк отравит детский ум,
И твой любовный жар окажется предметом
Его пустых стихов и похотливых дум.
Дитя, когда поэт тебе в любви клянется,
То в искренность свою, бесспорно, верит сам,
Но пыльная заря над городом займется,
И он спешит припасть к совсем другим устам.
Тебя он назовет наядой или нимфой
Лишь только для того, чтоб накрапать стишки,
Где трепетную грудь бесчувственною рифмой
Пришпилит карандаш на грязные листки.
Дитя, твоя судьба – предлог для рифмоплета,
Чтоб легкий триолет нечаянно напеть.
Причудой ремесла дана ему забота
Волос твоих струи в метафору продеть…
Но в некий миг строка вдруг рвет строку на части
И оборвав свой бег, фонтаном бьет из жил –
Поэт, рассудок твой остановить не властен
Кровавый этот бунт, что сам воспламенил.
Ты бледен, и дрожишь, и ты уже не знаешь
Первопричину сил владеющих тобой –
Любовью ли в себе стихи воспламеняешь,
Иль, может быть, стихи зажгли в тебе любовь.
Но вдруг проходит все. Встают в шеренгу строки,
Послушны одному движению пера.
Поэт, остановись и подведи итоги.
Ты честно заслужил сегодня гонорар.
Ты распалил в себе огонь всесильной страсти
И в слабости своей величие постиг –
Стих, созданный тобой, стал к вечности причастен,
Миг гибели твоей – твоей победы миг.
