Каждый день я пишу моря пожелтевших строк.
Если это любовь, то возьми у меня ее треть,
Пару фраз и сплетение пальцев оставь в залог.
Это даже не боль. Это страшный такой азарт.
Кто кому позвонит. Кто кому что черкнет в vk.
Я бы даже сказала, что вместе пройдем сквозь март,
Но мой голос осип. И дрожит, как листок, рука,
Так что не напишу. Видишь, скоро уж Новый год.
Город весь в синяках от падений с высоких крыш.
Скоро попросту нас лишат на душевность льгот.
Я пишу здесь стихи, пока ты там сладко спишь.
Я скучаю и жду
когда ты меня
окрылишь.