Мечты улетают на юг…
И время густеет, и кажется мне,
Что осень – нирвана пьянчуг.
В холодных колодцах и стылых дворах
Они запивают грехи,
И ветер качает их питерский прах
И дождь им читает стихи.
Они соберутся огромной толпой,
Пройдут по ночным площадям,
И выльются в Невский кривою струей
На ужас гламурным блядям…
И нет, и не будет исхода тупей,
Гонимы осенней тоской,
На Марсовом Поле меж сизых камней
Найдут Алконавты покой…
В Священном Огне, при попытке отлить,
Их души и слабая плоть
Сгорят от великого счастья не быть
Такими, как хочет Господь…
