Куполов и колоколен,
Только почта, пилорама
И кафешка с дядей Колей.
И куда бы ни подался -
Ночью, днём, в любое время -
У тебя немного шансов
Храм найти в моей деревне.
Ты иди себе, прохожий,
Мимо - полем, прямо - лесом,
Если думаешь - безбожна
Наша маленькая местность.
Да, у нас нет взлётных полос,
Чтобы небо взять с разбега
Пилорама, почта, школа
И душа у человека.
***
ни запаха у тишины,
ни света,
и ты по горло влип в неё.
так в осень переходит лето,
заплыв неслышно за буёк.
и ты теряешь листья с кровью
под каждый будущий свой шаг.
и хочется, забыв про совесть,
стать деревом и не дышать,
ждать приближенья снегопадов,
покрывшись бронзовой корой.
и знать, что ничего не надо,
что всё произошло с тобой…
***
говорила первая - обними,
обними, говорила – только не обмани.
не обнял – ушёл по другим следам.
а куда? да вроде бы никуда.
забывать пыталась – но не везло.
всё, на что смотрела – к нему вело:
птица, лист на дереве, трава, дома.
понимала – сходит она с ума.
приходил, смотрел, как она спала,
замирал лучом на краю стола,
совпадали стрелки на всех часах
на земле, а может и в небесах.
***
У него нет мысли, что всё не так.
У него всё как-то само собой -
И дела идут, и сады в цветах,
И в хрустальной вазе букет с водой.
Дом его, как песня, всегда готов
И взлететь, и в пропасть за ним упасть.
Ни ворот с собакою, ни замков,
Никакого сторожа не видать.
Но ему не нужен ни этот сад,
Ни букет, ни ваза, никто другой.
Он уже в полцарствии в небесах,
Он уже в пол-шаге, чтоб стать собой.
***
Всё, говорит, - вода, говорит - ветра
Воздух густой такой, что не лезет в горло.
Море, земля, трава… Говорит – трава.
Горько, пустынно, страшно и снова горько.
Сядет за стол, и слов не найдёшь к нему,
Будто клубок гремучий стихийных бедствий.
Буду я жить, проживать, говорит, в дому.
Буду я петь, напевать тебе на ночь песни.
Взгляд его страшен, света в нём нет. Ни зги…
Падаю в омут тёмного царства страсти.
Я умираю, наверное, помоги
Господи!...
Он отвечает – Здравствуй!
(подборка почти последних стихов которые нравятся мне))
