но я иду без шарфа, как будто голая, сшибать фонари.
и прет изнутри эта твоя романтика
невысосанная из пальчика, необернутая в фантики,
и как плавта кантики, читаемая еще людьми.
и если влюбляться, то только в твои стихи,
в их откровенные строки, и в короткие сроки,
забывая про дни, перечитывать от корки до корки,
а чувства, как американские горки, вниз-вверх.
смотри,
этим вечером, двадцать седьмого,
лишь один грамм твоей отборной сои, а я уже в хлам и по швам.
может быть, где-то рухнула моя чертова троя,
но мне слышится шум прибоя, подаренный тобой чужим городам.
/ес сое.
спасибо за прекрасный рождественский вечер в киеве./