постоптимистам,
постмодернистам
и постмодераторам
не просто так,
а с тайным умыслом...
Февраль – последний самурай
снегов ушедших, не случайно
он подмигнёт с улыбкой тайной:
мол, не хандри и не хворай.
Мы все, конечно же, умрём,
но честность сказанного слова
поможет в превращеньях новых
за февралём, за февралём...
Когда стемнеет на дворе,
не отдадим жлобью ни строчки,
хоть ждёт забвение с заточкой
на пустыре, на пустыре...
И пусть нам разное сулят,
давай, рванём в рекламном мраке
позёмкой фланговой атаки
в последнем миге февраля,
где он - и вправду самурай,
среди нахлынувших ненастий,
и развалившихся династий,
свобод хлебнувших через край.
Возьми, февраль, меня с собой,
клянусь, не ныть, не быть сопливым,
нас ждёт у спящей старой сливы
неравный бой - привычный бой...
У старых слив живые сны:
ручьи, капель над головою
и мы... упавшие с тобою
к ногам весны, к ногам весны.
