Но в ответ – тишина упакована в белый пергамент,
И безмолвием воздух навылет поранен…
Заблудилась гитара в горах иль таёжном лесу.
Я сижу на холме в окружении двух океанов,-
Слева Тихий урчит через зубы Курильской гряды,
Атлантический - пеною брызжет в Ботсвану,
И мне скоро пеан надо петь для весны!
Вот и новое утро скользит между небом и твердью,
На компасе моём направление стрелки в «Весну»,
И не вяжет зима снежно-белою канителью.
Где же ты заблудилась, гитара?! Тебя я зову.