Что кормят белым, нас стихом.
Себя я не люблю, за это,
За то, что был я гордецом.
Так много, наложенного вето,
На тех, кто как-то справедлив,
Прости нас, Господи, за это,
Что Судим, про тебя забыв.
Стыдимся кары, мы по жизни,
Не веря смерти, что придет.
Строги, бываем с нашем ближнем,
С годами, потеряв полет.
Играет ветер нашею судьбою,
Осеннем днем, умрет листва,
Закрою дверь я за собою,
На смену мне придет зима.
Как ненавижу я все это,
Всех красок холода разлив,
Небесных слез, потерянного лета,
Что в лужах прячутся загнив.
Давно потерялись, мы где-то,
В мыслях своих и стихах,
Большим эгоизмом лишь трезвы,
Забыли себя на ногах.
Задумайтесь те, кто полезны,
Опомнитесь те, кто сильны,
Стоим на краю, мы у бездны,
И видим последние сны.
Нет, не люблю я поэтов,
Себя не люблю я за то,
За то, что писали все это,
И блеском кормили стекло.