Камины, трубы, что тобой дышали, тех женщин, кои для тебя рожали новых землекопов.
Рассматриваешь всё в фонарном свете, разводишь веером по переулкам, станциям.
Там за углом прикуривает общая знакомая, а ты, хитрец, блюдешь дистанцию.
И я смотрю не на нее - в окно очередного кабака.
Прогуливаюсь вдоль немых прохожих, им, знаешь ли, не привлекателен мой шлейф из табака.
Померк ты за последнее столетие, не привлекателен, рекламен, бесподобен,
играешь в тени, удаляешь краски. На фоне некогда прекрасного - лишь силуэт
прекрасного. Напрасно, я тебе не доверяю, играю в прятки, как играл в свои пять лет,
с одним лишь исключением, поздравь меня, я стал носить пиджак и звание "поэт".