он плетётся из дрожи прикосновений,
он бросает на стены нескромные тени,
по изгибам которых крадётся наощупь,
чтобы утром, едва разлепляя ресницы,
сонно жмурить глаза, улыбаясь рассвету...
ты не знаешь - и день, обижаясь на это,
выползает под утро, чтоб мёртвым родиться.