И наливали поровну на глаз.
Скажи, мы это с горя напивались
И целовались как в последний раз?
Зачем по одиночке каждый ждет
Когда судьба свиданье уготовит?
Для нас поэт — только который пьет,
Художник — только тот, кто пишет кровью.
Кабак закрыт. Меня тошнит от мыслей,
Мне плохо и на лбу холодный пот.
Как заштормит, ты помни — я не пристань,
А самый верный и надежный порт.