проселки - сумрачны и кривы, -
Россия, мачеха, любимая
моих дедов, бежавших в Хивы,
где током света оросили
те феодальные потёмки.
И пели песни о России
их просветленные потомки...
Теперь бегут они, несметные,
сквозь дали дедовские дальние,
все с фотографиями светлыми, -
в твои потёмки феодальные.
Где беспрерывные успения,
и бесприливные отливы,
и эта мерзость запустения
твоей поэзии и нивы...
Где ж весь клубничная и клубная,
где песнь, что радовала шаг?
Вернись и ты, Россия блудная,
с кривой дорожки на большак!