Пыль из снега и из тоски.
И по свежим чьим-то следам
Не найдешь своего ты пути.
Я хотел всего-то немного,
Прикасаться рукою к щеке,
И украсть у беспечного бога
В том морозном, седом феврале
Право быть любимым, или
Очертания, линии, вздохи.
Мы любили, ведь, правда, любили?
Потому так зябко и плохо.
Потому засыпает, забывшись,
Человек на февральском ветру.
Ну а я ухожу, не простившись,
Потому, потому, потому…