Закрылись двери в чудный сад,
Где листья слов и рифм цветы.
Там, где стихов зрел виноград,
Меня уже не встретишь ты.
Я провинился перед ним,
Я обижал его не раз.
И вот, как тень, неуловим,
Он вдруг пропал, исчез из глаз.
И не звучат теперь стихи,
Все звуки мертвы и грубы,
И из волшебных всех стихий
Остались только три трубы.
Одна - тоска о журавле,
Что снова где-то в небесах.
Другая - плач о Корабле,
В далеких сгинувшем морях.
И третью слышать нету сил:
То - память об ушедших днях.
И, как ее я не просил,
Звучит и мучает меня.
Зачем теперь теченье дней
Проносит мимо чей-то взгляд?
Уже давно в душе моей
Потерян след в волшебный сад.
