Гуляет ветер по асфальту.
Сметает сор минувших лет,
На улицах рисует сальто.
В игривом щебетании птиц
Таится доля сожаления:
“В наших глазах триада лиц,
В них боль, и скорбь, и отторжение”.
Небесный свод рисует бледно
То взор чужой, то будто пленный,
Так странно утро, переменно,
На разный лад играет верно.