Что мечты мои слишком простые.
Дескать, надо поставить на лоб мне печать,
Что извилины все выходные.
А лелеять мечту о полете ночном,
С ветром в крыльях и шепотом лунным,
Неприлично, как в баре ходить босиком,
Неудобно, позорно, безумно.
Мне сказали, что я не умею любить,
Что люблю слишком просто и честно.
Что в витрину музея меня заключить
Для людей было б очень полезно.
Ведь себя отдавать до последнего дня,
До последнего вздоха и взгляда,
Все равно, что сгорать от чужого огня
Непутево, без толку, чревато.
Мне сказали, что я не живу, а варюсь,
В своем мире, придуманном с ходу.
От надежд убегаю, от боли смеюсь.
На мираж поменяла свободу.
Но ослепнуть от счастья в сплетении рук,
Задыхаться от ласк мимолётных,
Двух сердец невзначай ощутить перестук,
Мне дороже сокровищ несчётных…
