Порой наивное, летящее чужое…
Порою глупое, похоже на забвенье…
И приходящее как правило весною.
Весной, когда сердца открыты,
Весной, когда в душе царит любовь,
Весной, когда проблемы все забыты…
Когда внутри кипит… играет кровь.
Сидишь, листаешь книги вечерами,
Записываешь новости в дневник,
Но тут оно приходит, и словами
Не выразишь тот сладострастный миг.
Тогда берёшь бумагу, ручку,
Набрасываешь строки на листе…
И не стремишься скоро ставить точку,
И фантазируешь, всё видишь как во сне.
В душе любой стремится стать поэтом
И написать свою историю любви,
А вдохновение нам помогает в этом,
Превозносить эмоции свои.