а я - им на поклон.
Пылят в глаза печалью,
вытравливая сон.
Не делают подсказок,
но непременно тут.
А Муза - краем глаза,
оценивает труд.
Она смеётся бодро,
располагая мной.
Чуток расширив ноздри,
качает головой.
И вот пишу опять я,
раба своих стихов.
А вены на запястьях -
как рельсы поездов.
Труд, знаю, ненапрасный,
я понимаю что -
в её глазах прекрасных -
спасение моё.
31.02.12