Опускаю я кисточку в краску,
Я рисую, но только не сказку.
Снова муза моя за спиной,
Я рисую портрет городской.
Представляю родные красоты:
Шум полей, караван птичьих стай.
Отступают мирские заботы.
Это место похоже на рай!
Сонный ветер устало качает
На полях тихо спящий ковыль,
А на склонах холмов он играет,
Поднимая песчаную пыль.
Светлой лентой Донец огибает
Склоны южных степных берегов,
А в воде, как в стекле, отражает
Очертанья седых облаков.
Легкий гул по реке пробегает,
Шелестит в паутине камыш.
С криком птица над гладью летает,
Нарушая прохладную тишь.
Над землей солнце ясно сияет,
Окуная в лучи тихий лес,
И листву, серебря, освещает
Под лазурью высоких небес.
А вокруг на холмах расцветают
Полевые букеты цветов
И в своих сердцевинах венчают
Отблеск ярких златых куполов.
Как велик ты, мой город любимый,
Как прекрасен и чист твой портрет,
На земле, святым Богом хранимый,
Будешь жить ты еще сотни лет.
Для меня ты ни с чем не сравнимый,
Свет твой ярче столичных огней,
Совсем юный и неповторимый,
Окруженный раздольем степей.