Простым стихом над прозою земною,
И жизнь свою надеждой озарил,
И сам же оценил, - чего я стою…
Немногого я стою. Ну и что ж?
Смотрю по сторонам, конечно, строже.
Но, главное, - я на себя похож!
И оттого стихи мои дороже.
Молчанью умному всё больше предаюсь,
И Тютчева внимательно читаю,
И в тишине и каюсь, и молюсь,
От мысли близкой помаленьку таю…
И мне пора давно уже понять,
Ту истину, что детство не уходит,
И стоит оболочку приподнять,
Оно мечтами, красками забродит…
Мечте не суждено, конечно, стать
Той былью, что тогда хотелось,
Но не позорней вовсе не мечтать?
Не петь того, что мной тогда не пелось?
2012
