среди белых берёз,
в деревеньке
с красивым названием Плёс.
А когда он подрос,
развалился колхоз,
он ушёл на войну,
а зачем, не пойму?
Ведь он мог не служить,
начинал только жить,
ведь он был близорук,
от рожденья – недуг.
На войне он грустил,
никогда не дурил,
он всё в письмах
с маманей своей говорил.
А когда вдруг всерьёз
плен – не плен –
- встал вопрос,
он поднял автомат,
и вступил первым в ад.
Сыпет мочки берёз
в синюю речку,
без слёз
за столом мать сидит,
на ребёнка глядит.
Сыпет божья роса,
а ребёнка глаза-
-распашонки открыты
навсегда в небеса.
26 января 2012 г.
С-Петербург