бьются мгновенья о мраморный холод плит,
шепчут деревья, вросшие в облака,
в уши небес обрывки земных молитв.
Где доцветает память, там жизнь тиха –
хрупкая бабочка, божья коровка, шмель...
Небо - всего лишь облачная стреха,
мира, в котором как свет, неизбежна смерть.
Здесь, расправляя крылья, летит тоска.
Чёрные птицы стаей рванутся ввысь.
И, сквозь воронье протяжное "краа-а...",
чётко услышишь: "родная, живи, держись."