Я вам говорила все время, что это все понарошку,
Вы не хотели слышать и собирали крошки
Дурацкой жизни, которая жадно съедала мозг,
И читали книжки, как будто живете всерьез;
Странные вещи творили и покупали бусы, цветы, шоколад -
Это все понарошку! Это ваш личный кошмар. Это ад!
Я ведь кричала, делала знаки, звала.
Кто мне ответит: в чем я была не права?
Кто мне расскажет, кто ночью замел весь двор
Странным холодным серебряным веществом?
Не говорите, будто не вам я письма из мира другого писала,
В которых предупреждала, что каждый апрель, июнь и август
К вам, как проклятье, словно у мира удушье,
Будет по окнам греметь, реветь, оглушать без того переглохшие уши
И ослеплять бесконечную тьму ваших лживых порочных небес
Током, который в розетках в тяжелых кирпичных домах,
Точно такой же, только в других масштабах и разрушениях.
Током, который размажет по почве деревья и, может быть, вас.
Сколько я раз просила у бога, терла колени у алтаря,
Чтобы он спас и помог, но тут понимаете ли, договора.
И себя утешая, он просил не топить вас в кислотных дождях...
Да чтобы ваш дьявол сам утонул в слезах,
Которые вы проливаете из-за смерти и войн, из-за тех кто подобен вам.
Вы живете там, где горячее солнце грозит каждый день взорваться,
После смерти ложитесь в дерьмо, что зовете землей,
Даже не зная, что вновь суждено рождаться,
С той же грязною, богом забытой душой.
И снова живете жизнью, поймите, совсем не той.
Вы загнили от неизвестности, несправедливости и печали.
Верите искренне, что кто-то хороший и всемогущий вам пишет жизнь,
Молитесь разным богам и храните священные предписания...
Ждете, когда ваше мнимое солнце отдаст концы.
Я устала кричать. Бесполезно указывать. Я умываю руки.
