Луна с медно-ржавым уродливым ликом,
Предчуя потеху, прильнет к мостовой, и
Разносится эхо победного воя.
Обманной шутихой, а то - боевыми,
Весь город притих и как будто бы вымер.
Разведаны тропы, реальность пластая,
Проспекты затопит пришедшая стая.
Их в час урожая молва опекала,
Звучит, отражаясь от стен, марш шакала.
Оборвана привязь законов и моды,
В едином порыве оскалены морды.
Занятых позиций достойная фора,
Страх алым застынет в глазах светофоров.
Но, как в играх в прятки, из тьмы подворотни
Сбивают порядки за ротою роты.
И, сделав отмашку, в косматом треухе
Луна, словно маршал, следит за триумфом.
Но боги смогли тварь скроить по лекалам,
В сердцах, как молитва, стучит марш шакала.
Не выдержав, фатум сорвал напрочь клапан,
И шаг по асфальту печатают лапы.
С готовностью мерзкой прут, пасти раззявив:
Очистите место для новых хозяев.
Их зубы, как пилы, дыхание влажно,
Что кровью кропилось, шакалам неважно.
Тлен - память традиций, музеи и сцены,
Раз в пищу сгодится - то высшая ценность.
Там зарево - охрой, на максимум - шкалы,
И город оглохнет от марша шакала.
Обломки скелета - финальные титры,
И канули в Лету медведи и тигры.
Весь запад засвечен. Пожары, гроза ли?
Последние в вечность ушли, огрызаясь.
Следов арабески в бетонной коросте,
До снежного блеска обглоданы кости.
Рассыпались пылью знамена парада,
Вы были, но сплыли, безгласная падаль.
Коль мир исковеркан, не жди высшей кары.
И в поступи века гремит марш шакала.
09 февраля 2011 г.
