Обижаешь, в году грядущего,
Нет рецептов нам, чтобы падали,
Как в соломку, в подстилку ждущую.
Наливали мы, как положено,
Край стакана нам мера верная,
Оставаясь душой в заложниках
До утра, в топь нырнув ведерную.
И рассол помогал, как только мог,
Эх, похмелье души глубокое,
Не сумел отыскать своих дорог,
Всё надеясь, постичь высокое.
Необъятного счастье досыта,
Не напьёшься утробой жадною,
И ногами босыми, росами
Ты бредёшь под гармонь трёхрядную.
В звоне радости - стоны жалобы,
И расслышать их – дело тонкое,
А, услышав, понять, смогла бы ты?
Не пройти втихаря сторонкою.
Посчитаемся, в прочем, надо ли?
Знаю сам, что, в году грядущего,
Нет рецептов нам, чтобы падали,
Как в соломку, в подстилку ждущую.
